Une caisse appartient généralement à quelqu’un

Je m’appelle Rik. Je répare les paniers, je tiens les comptes du garde-manger et je dors dans la troisième pièce à gauche après le puits. La caisse sous ma fenêtre est à moi.

Je le précise parce que vous avez été neuf, cette saison, à l’ouvrir sans demander.

La caisse ne porte pas mon nom. C’est vrai. Peu de nos affaires portent un nom, car l’encre coûte cher et que nous savons généralement à qui elles appartiennent. Le couvercle est fermé. Elle se trouve contre ma maison. Elle contient mes bottes d’hiver, deux couvertures et un pot où ma sœur conserve des navets. Aucun de ces éléments ne suggère un trésor abandonné.

Pourtant, vous soulevez le couvercle avec cette expression sérieuse que prennent les gens lorsqu’ils pensent résoudre un mystère ancien.

Vous dites parfois que vous « cherchez du butin ». Nous aussi. La différence est que lorsque nous cherchons du butin chez vous, vous appelez cela un raid.

Je ne nie pas qu’il existe des caisses abandonnées. Une caisse au fond d’une tombe, entourée de squelettes et fermée par trois cadenas, soulève des questions légitimes. Une caisse derrière mon poulailler, couverte d’un linge pour que la pluie n’entre pas, en soulève surtout une : pourquoi êtes-vous derrière mon poulailler ?

Vous invoquez aussi la sécurité. Vous devez vérifier qu’aucun danger ne se cache à l’intérieur. C’est prudent. Je propose donc la méthode suivante : frappez à la porte, dites bonjour et demandez si la caisse contient quelque chose qui risque de vous mordre. Nous répondrons honnêtement, sauf pour la caisse bleue. La caisse bleue mord, mais elle déteste qu’on parle d’elle.

De notre côté, la scène est moins héroïque que vous ne l’imaginez.

Quatre inconnus entrent dans une maison. L’un interroge les murs. Un autre regarde sous le lit. Le troisième prend six pièces de cuivre dans un bol et annonce que « ça pourra servir ». Le dernier mange le morceau de fromage posé près de la fenêtre, puis demande si nous avons remarqué quelque chose d’inhabituel.

Oui. Nous avons remarqué quatre inconnus dans la maison.

Quand nous protestons, vous avez l’air surpris. Certains rendent les pièces. D’autres expliquent que sauver le village coûte cher. C’est possible. Réparer la fenêtre par laquelle vous êtes entrés coûte également cher, et personne n’a encore proposé de quête pour cela.

Nous ne demandons pas l’impossible. Fouillez les coffres du nécromancien. Ouvrez les sarcophages si votre religion l’autorise. Retournez les poches des bandits qui viennent de tenter de vous tuer, même si je trouve la pratique peu élégante.

Mais dans une maison habitée, commencez par parler aux habitants.

Si vous avez besoin de corde, nous pouvons vendre de la corde. Si vous cherchez une carte, nous connaissons quelqu’un qui en dessine. Si vous voulez absolument ouvrir une caisse, nous en avons une pleine de vêtements mangés par les mites. Vous pourrez l’inspecter autant que nécessaire et annoncer d’un ton grave qu’elle ne contient rien d’utile.

Quant à la caisse sous ma fenêtre, elle restera fermée.

J’ai déplacé mes bottes. Elle contient maintenant la caisse bleue.